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Hoy ordenaron los ladrillos. Los pusieron unos encima de otros, formando pequeñas paredes. Pero mi imaginación pudo más: ya me sentía en casa. Vi las paredes plomas, sin color, que me cubrían del mundo y me tapaban el cielo.
Mi padre está apilando las piedras, colando la arena, jugando un rato. Su espalda dura se torna roja. Y yo, cambiado y listo para salir, me siento extraño. ¿No debería ayudarlo acaso? ¿O me han críado para un escritorio?

- Vete ya hijo -me dice sudando.- Vas a llegar tarde.
- Ya voy -le digo, y me quedo mirándolo.

Tal vez, me hubiera gustado ser albañil, granjero, o peón. Tal vez disfrutaría más del sol y del aire. Tal vez, pero ya no hay tiempo. Llego tarde.