I . The living room

Los estantes de metal se oxidaban con el polvo. Los libros, entre papeles sueltos y polillas locas, eran cada vez más anchos a la vista. El suelo se había rajado ya, por las arrugas del tiempo.
El lo encontró así. Entró, miró un toque, y se quedó. Sólo por esa noche, y las otras también. La vida diurna de un noctámbulo se pasa no sé dónde. Quizás en una notaría. Quizás en un café. O quizás...o quizás.

La cosa fue, que tendió su hamaca, sacó el cepillo, y los lentes también. Muchos libros -pensó.- Demasiados. Luego sacó la laptop. Escuchó su música. Y trató de dormir. Ritos esenciales para empezar: le faltaba mucho por escribir.

- Empecemos pues.